[...] Al retomar el pedaleo: viento, mucho viento. Gotas. Mientras avanzamos se ven las nubes a la distancia, deshaciéndose, abrazando la tierra. Nos rodean. Más arriba, en las montañas, la nubes negras escupen rayos que sacuden el camino con sus truenos.
Apuramos el paso, haciendo estallar los muslos en contra del viento. Llegamos indemnes a Pucará. Antes de ver dónde pasar la noche, nos refugiamos a almorzar en un local, protegidos por la sopa de maíz y el estofado. Dentro llenamos nuestros estómagos, afuera las nubes vacían los suyos con fuerza. Baldes de agua y granizo. Nos quedamos haciendo sobremesa, esperando que escampe, mientras los granizos chocan en la vereda y entran al local, atravesando a saltos el umbral de la puerta.
La lluvia se detiene. No cae, no se ve, pero se siente. Está ahí, solo unas cuadras más arriba. Se escucha cómo los pequeños trozos de hielo repiquetean en los techos de lata, resonando cada vez más cerca, avanzando metro a metro [...]
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